Elena Lenguas Silva (ESPAÑA)

 

Esta es una historia que se detiene a observar el punto en el que un mundo se transforma. Una narración circular que comienza desenfada y se torna grave al encuentro con la pubertad: días que se convierten en noches y niñas que, al convertirse en mujeres, comienzan a cargar sobre sus hombros el peso del cielo y de las estrellas: el peso de la memoria.
 

Esta es pues, una historia que se vertebra sobre el desempeño de pesados trabajos agrícolas, el cuidado de los hijos, la transmisión del conocimiento del entorno y las capacidades para domarlo: un relato que se teje con el hilo de cantos que versan sobre las duras condiciones de existencia, y que se adormece en miradas cálidas y pudorosas, en ojos que infunden un respeto enigmático y callado: el retrato acelerado de una infancia que no ha tenido tiempo para comenzar a descubrirse; niñas que pronto serán abnegadas madres, fieles esposas y trabajadoras incansables.
 

Amanece con los primeros rayos de sol dorando las fachadas de adobe e iluminando los senderos, cuando provisto de un hacha y una cuerda, un cuerpo menudo sale a enfrentarse con el nuevo día. Se aleja por el monte, se pierde entre la maleza inventando nuevos caminos a cada paso, camina firme y decidido, impasible ante los desafíos de una naturaleza hostil. La niña se detiene, se encarama a un árbol, corta con celeridad varias ramas, las deposita sobre el suelo, las agrupa, y cuando dispone de suficiente forraje para el ganado, se tumba sobre ellas, se las amarra con una cuerda a la espalda y se levanta. A casa vuelve una mujer que desanda los pasos inventados, sigilosa, imperturbable, fundiendo su figura con el paisaje.
 

Heridas que surcan una piel aun joven pero ya curtida de viento y sol, de espinas y harina de trigo, de sémola fina y ternura. Heridas que no se permiten un descanso hasta el anochecer, pues todavía hay que ir a buscar agua, recoger leña para el invierno, moler el grano, cocer el pan, recolectar el fruto de los almendros y nogales, ordeñar a las vacas, bajar al río a lavar la ropa, preparar el huerto para la siembra, y cumplir con un sinfín de tareas propias de una vida ajena a la tecnología, que solo rinde cuentas ante la naturaleza. Heridas que marcan unas manos infantiles que están aprendiendo a tejer el hilo que conduce la memoria de los suyos.
 

Esta es también la historia de una obstinada resistencia que combate por no diluirse en un maremágnum de realidades ajenas; de manos tatuadas con pretéritos símbolos de henna, de voces que recuerdan una canción, de bailes sobre ritmo de tambores africanos, de fiestas de la cosecha, y de imaginarios colectivos que abrazan al individuo. La negación firme de la derrota, pero también la certeza de que un pueblo que olvida la hebra que entrelaza su pasado y su presente, que apaga su canto, que olvida su lucha y descuida a las depositarias de sus rezos y creencias, está condenando a sus hijas a cargar sobre sus hombros el peso del cielo y de las estrellas.
 

... y mientras Atlas, petrificado, da cobijo al firmamento, una niña abandonará sus juegos y un relato circular volverá a comenzar en el mismo punto.